Not Dead... Yet

Cuento, página 1

2007-11-21T10:17:00.000+01:00

Amanda dormía plácidamente en su habitación de niña de seis años, llena de sus juguetes, libros y muebles de Ikea, elegidos todos por ella. Vivía sus sueños junto a los compañeros de siempre, aunque ella no lo sabía, pues al despertar lo soñado se escapaba por la puerta de atrás de su memoria. Tan sólo le quedaba la dulce sensación de un buen sueño.

Así pues, esa noche se encontraba en el prado del Barón, jugando con Roberto, espadachín escocés sin igual, Gune, la chica gato, Ervig, un topillo tan alto como Amanda, y Zuny, un pájaro de plastilina que no sabía cantar, pero sí soltar pompas de jabón.

De pronto, mientras todos corrían entre los árboles que formaban el Bosquecillo de la fuente, una sombra cubrió a la niña, llenándola de frío y temor. Y despertó.

Tan sólo para encontrarse frente a una cara blanca, con dos agujeros negros a modo de ojos, fijos en ella, y una boca llena de dientes puntiagudos.

¿Qué hace la niña?

A. Grita.

B. Salta de la cama

C. Golpea a la cara

----------------
Now playing: Cowboy bebop - The Egg and I
via FoxyTunes

Noche

2006-11-09T16:28:00.000+01:00

Llevo demasiadas horas despierto. Espero al autobús frente a "El Corte Inglés", y veo hileras de ventanas estrechas. En algunas de ellas hay luz, y una en concreto me tiene absorbido: un objeto, o serie de objetos, de colores rojizos se mostraban por la ventana, y me da la sensación de que bailan, se mueven dando pequeños círculos rítmicos, acunando mis sentidos.

Necesito dormir ya, pero no llegaré a casa hasta las dos.

En el patio

2006-10-24T21:00:00.000+02:00

Se han puesto todos a gritar y a correr. “Ah, ah, ah”, de un lado a otro, creo que alguno ha entrado en el edificio. A ver..., sí, dos, pero no sé quienes son.

Aunque no todos corren y gritan, por ahí uno está vomitando, hay un par de histéricos y, ¡ay!, como siempre, tenemos a los morbosos, que no pueden dejar de mirar. Creo que Carlos quiere tocarme, se atreve, no se atreve, deshoja la margarita. Siempre que se decide, Antonio le detiene. “No, ¿qué haces? ¡No le toques!” Y Carlos retrocede. Jodido Antonio.

Soy el centro de atención. Completamente inmóvil, con los ojos bien abiertos, fijos en un hermosos cielo azul, con nubes blancas y esponjosas. Un líquido bermellón me rodea, no es muy fluido; mira que llega a ser espesa la sangre, oye. Aunque no es que la note, la verdad.

Bueno, Carlos por fin se ha decidido a acercarse a mí y ha pisado mi sangre, consiguiendo que Antonio tenga los ojos más abiertos que los míos, es increíble. “¡Ah, ah, has pisado su sangre!”, grita y grita. Y los pocos que se habían quedado a mirar se unen a los histéricos. ¡Joderos, por imbéciles!

... bueno, estoy solo. Eh, no, Sergio está desmayado a unos veinte pasos. ¡Nenaza! ¡Todos vosotros! A ver, ¿cómo se puede jugar al Valle de la Muerte sin un cadáver? Pues por eso me he abierto la cabeza.

¡Ah, me aburro, no viene nadie! Aquí se queda mi cuerpo gordo, ahora haré lo que me dé la gana. ¡Uuuh, qué cosquillitas! Es chulo esto de atravesar paredes. Mmm, qué alguien apague esa luz, que es demasiado brillante.

¿Hola?

2006-10-24T20:13:00.000+02:00

¿Hay alguien ahí? ¿Hola? ¿Holaaaaaaa?

En el hoyo 2 - Dolor

2006-07-18T17:07:00.000+02:00

Una piedra afilada me saluda y me sonríe, llegando incluso a hacerme un guiño. Que descaro. La ignoro. Me silba. ¿Por qué insiste tanto en llamarme la atención?, me pregunto. Y entonces lo entiendo todo. Cojo la piedra y hago un corte profundo en mi torso, dejando fluir la sangre. Duele, pero únicamente es físico, una nimiedad comparado con el dolor del alma. Dejo que mis dedos jueguen en la herida y se unten con el líquido carmesí. Lo miro con curiosidad; es hermoso, pero sólo si es tuyo, si no causas dolor a nadie más. Y me pongo de puntillas, marcando un raya en la pared, con la esperanza de que, algún día, pueda superarla.

Sin darme, cuenta, con mi sangre, con mi dolor, he borrado algunas de aquellas palabras que me herían, y he dejado de hundirme. No estoy seguro, pero tal vez incluso me he elevado ligeramente hasta la salida. No lo sé, ya lo averiguaré otro día, hoy ya estoy cansado.

En el hoyo 1 - Abajo

2006-07-14T19:56:00.000+02:00

Lloro sin lágrimas, hundido en lo más hondo del hoyo. Y eso que en este día tendría que estar contento. ¡Porca miseria!

Vuelvo a mirar a mi alrededor, pera ver las duras y ásperas paredes de piedra que me mantienen encerrado. Hasta mis oídos llegan las risas alegres y el canto de los pájaros. Aunque me tienta, no quiero volver a levantar la cabeza. Sé lo que vería: un cielo de ensueño, azul y limpio, con nubes de algodón, y la hierba verde asomándose justo al borde del pequeño abismo. Tendría que estar fuera, ¿qué me lo impide?

Ya que tengo tiempo, me dedico a mirar más fíjamente las paredes de mi prisión. Están cubiertas palabras. Al principio no entiendo lo que dicen pero, cuanto más miro, más me sangra el corazón, nuevas palabras aparecen y las risas se alejan de mi alcance. Y yo no puedo hacer nada más que llorar lágrimas negras.

Oh, vaya, es primavera 6

2006-06-07T19:18:00.000+02:00

Pasa la Navidad, que ha dejado nuestra cuenta corriente temblando, y nos encerramos bajo nuestras mantas, en unos días breves y grises. Comemos aún los restos de las cenas de las fiestas, que llegan a oler peor que los calcetines después de una maratón en agosto. Pero aguantamos, todo sea por ahorrar. ¿Y para qué? Para gastarlo en toda la serie de eventos que surgen como setas cuando hace buen tiempo: BAFF, Sonar, Primavera Sound, FIB, ... Por no hablar de las rebajas de Julio. Pero eso ya cae fuera de la Primavera.

Oh, vaya, es primavera 5

2006-06-06T18:27:00.000+02:00

La temperatura crece de manera proporcional a la superficie de piel mostrada por las mujeres. Las hormonas, recluidas tranquilamente en mis glándulas a ver la televisión y jugar a las Play, corren ahora desesperadas por mis venas y se concentran en mis genitales. Paseando por las Ramblas, se descubre una ley general de la física: cuánto turista es una mujer, menor cantidad de ropa lleva encima. Siempre que tengo que ir a Maremagnum, me veo obligado a inyectarme una caja de tranquilizantes. Estoy decido, de mayo a octubre me iré de okupa a la cabaña de Santa Claus, a jugar a la Play con los renos, que con las pezuñas no son capaces de ganarme a Need for Speed.

Oh, vaya, es primavera 4

2006-06-04T19:47:00.000+02:00

¿Qué manía tiene todo el mundo con las parejitas por estas fechas? ¿No tienes pareja? Pues no, mira. ¿Te molesta, va en contra de tu religión? Si es que tienes alguna, además de tu hedonismo. Vas caminando tranquilamente por la calle y ves a las parejitas haciéndose arrumacos, que resultan ser atentados contra el más mínimo buen gusto. Estoy totalmente seguro de que el cerebro emite un represor de la voluntad, el cual nos obliga a decir toda una sarta realmente increíble de estupideces.

Oh, vaya, es primavera 3

2006-06-03T22:23:00.000+02:00

Una primera velita a la Virgen de las Alergias, una segunda a San Telesforo de los Ojos Llorosos y la Nariz Roja, y una tercera a San Godofredo de los Estornudos, Virgen y Mártir (la primera circunstancia en contra de su voluntad). Me atacan desde todas partes, y no tengo defensas, o tal vez tengo demasiadas. Voy caminando por la calle y veo venir el polen. Quiero demostrar que haber visto ochenta y siete veces Matrix ha dado sus frutos, y me retuerzo entre las semillas apenas visibles de los árboles. Me las trago todas. Comienzo a estornudar, y una cuarta parte de mi sueldo se me va en kleenex. Cuando me ven con los ojos rojos y la nariz, las personas bienintencionadas y las morbosas me preguntan si me encuentro bien, a lo que sólo puedo responder do, dranquilo, do be basa dada.

Oh, vaya, es primavera 2

2006-06-02T21:11:00.000+02:00

Ahora que ya ha llegado Junio, el Sol me mira mal. Me tiene manía, que lo sé. Aquí sus rayos caen a peso, podría inventarse una báscula que los pesara. Por eso voy siempre con camisetas negras, es parte de mi sistema inmunológico. Por otro lado, cual vampiro, voy saltando de sombra en sombra. Sufro al mediodía, cuando tengo que ponerme al lado de cualquier persona que mida más de uno sesenta y que emita la más ligera sombra. Me mira mal, pero uno tiene sus necesidades. ¿Qué pasa?

Oh, vaya, es primavera 1

2006-06-01T10:23:00.000+02:00

Oye, mira que hermoso: los pájaros cantan y las palomas se arrullan. Sólo tengo una pequeña queja: ¿por qué tienen que hacerlo precisamente en mi balcón a primera hora de la mañana, y además en fin de semana? ¡Quiero dormir! He pegado una hoja del calendario, con los meses de abril y mayo en el cristal, marcando los sábados y domingos en fluorescente. Ni por esas. Tendré que buscarme un gato, al menos me ahorraré su desayuno.

Vida

2006-05-24T18:42:00.000+02:00

Esta es la historia de tu vida. Naciste. Has crecido lo suficiente como para saber leer. Estás leyendo esto porque te gusta leer. En caso contrario, deja de hacerlo, hay cosas mejores que hacer. “Oh, es que me han obligado.” ¡Venga ya! Pueden obligarte a leer otras cosas, pero ¿esto? Ni hablar. Por lo que tú y yo sabemos, la lectura es tu pasión, incluso de letras infumables como estas. Tienes hijos, o tal vez no. Te has casado, o quizá incluso te han divorciado; puede ser que nunca hayas encontrado a la persona ideal para compartir tu vida. Da igual, me estoy aburriendo, voy a cambiar de párrafo.

Esta es la historia de mi vida. Me comunico con letras porque la voz se queda con mi timidez en la parte anterior de las cuerdas vocales. Huyo en estos momentos, escribiendo en el móvil, transmitiendo mientras los pies se van situando velozmente uno delante del otro. Soy más rápido que mis perseguidores, dudo que puedan cogerme.

Y entonces llega hasta mi olfato la perdición. Alguna brasería cercana emite unos tremendos efluvios a carne asada. Y no he cenado. Empiezo a salivar salvajemente, dejando un rastro de babas como los caracoles, de forma que las palomas sabuesos que van tras de mí van a poder seguir mi rastro sin problema. Ya puedo escuchar su burú burú burú. Comienzo a tener miedo.

El olor a comida termina tan repentinamente como empezó, así que puedo recoger mis últimas salivaciones, acelerar mis Converses y perderme entre las luces de la ciudad. Mañana será otro día.

Publicidad - Bolas Dac

2006-05-19T16:49:00.000+02:00

Hace tiempo que no me pasaba por la página web de Dac, y tiene novedades interesantes. Para empezar, ¡tiene un foro! Por el momento, únicamente tiene dos entradas, pero esperemos que la gente se anime.

También merece una visita el apartado Dac Friends, dedicado a Carol, con ilustraciones de esta gran mujer. Entrad y disfrutad.

Y dedicaros a buscar las novedades en Bolas Dac Fanzine, Fan - Arts, Cómics e Ilustraciones.

Escaleras

2006-05-17T15:36:00.000+02:00

Me separan del andén tres tramos largos repletos de escalones. El techo es bajo y curvado, formando y tubo seccionado; aún así, puedo ver la pared que me espera al final. A veces sueño con dejarme caer, volando a un palmo del suelo. Es una sensación maravillosa, indescriptible. Extiendo los brazos, mientras el aire recorre mi rostro.

Y me rompo el cuello contra la pared del fondo. Porque resulta que yo no sé volar, ni siquiera en sueños. Mientras guardo mis sueños en el bolsillo, empiezo a bajar las escaleras para ir al trabajo, cojo el tren, con los pies en el suelo.

Visiones 1

2006-05-11T19:49:00.000+02:00

Mujeres y hombres alados sacan a pasear sus halcones por entre los pocos árboles que emergen entre las aguas. Las mascotas, emocionadas, persiguen a los monos que, asustados, saltan de rama en rama, con cuidado de no caer en las aguas profundas. No cazan a ninguno; tampoco sabrían qué hacer si lo hicieran, pues los simios son tres veces más grandes que ellos.

En el agua, hombres tiburón juegan con los restos de crías de focas antes de comérselas. De vez en cuando golpean los troncos sumergidos de los árboles; si tienen suerte, algún mono que no se haya agarrado bien se convertirá en un suculento aperitivo. No llena, no alimenta mucho, pero tiene buen sabor.

Y mientras tanto, miro por la ventana, hasta que me canso y me dedico a jugar a la consola. ¿A qué juego? Unas veces trabajo de noche en un mercado de frutas, otras enseño a unos adolescentes juegos de rol y simulación, otras ...

(Ir)reflexión profunda

2006-05-11T19:35:00.000+02:00

Si nosotros hacemos Port Aventura, ¿por qué narices pagamos? Y bien caro, por cierto. En dinero, en sudor y en lágrimas. Nos empujamos, expulsamos humores (buenos y malos), pagamos lo indecible por alimentarnos, y encima somos nosotros los que hacemos Port Aventura. ¿No tendríamos que cobrar por ello?

Huir

2006-05-08T19:27:00.000+02:00

En realidad no morimos, viajamos a otro mundo, nacemos en otro lugar. El suicidio es la huida, la búsqueda de la puerta que nos aleje de aquí. Todos somos, en el fondo, cobardes, y huimos del dolor; el valiente es aquel que huye hacia adelante, que corre veloz con una sonrisa falsa. Utiliza el dolor para creerse más fuerte. Miente: una gran debilidad le empuja a correr al frente de los demás.

¿Quién es realmente valiente? Aquel que afronta la muerte dando un paso, sin histerismos, sin espectáculos, sabiendo, en última instancia, que yo no existo.

El Artista

2006-05-05T16:40:00.000+02:00

Apunta con su lápiz como un mosquetero, retando al paisaje a moverse. Aún así no consigue impedirlo, el tren acaba por ponerse en marcha. Imperturbable, abre una lata de cerveza, se sacude el pelo y sigue con su boceto. Trazo a trazo, consigue que de la negra punta de su lápiz surja una magia que es tan escasa como poco apreciada.

El chico no llega a los veinticinco años. Alto y guapo, su voz es suave y andrógina, con acento francés. Las palabras luchan por salir de su boca, por ser siempre las correctas, quedándose dentro las equivocadas. Únicamente su nariz, algo desproporcionada, desencaja en un rostro con unos ojos tristones y un pelo suave, cortado ligeramente por encima de la nuca, aunque largo.

Parlanchín, alegre, se interesa por los bebés, sigue con las palmas la música del acordeonista.

Viste tejanos y camiseta negra de tirantes, aunque remata con una cazadora tejana, que aún hay momentos en los que, ahí fuera, hace fresco.

Mientras el autobús se mueve

2006-05-04T20:28:00.000+02:00

la noche sigue existiendo. Si me bajo del autobús, ¿dejará de ser de noche? Durante las horas de claridad, la gente se mueve como si los persiguieran. Realmente, a algunos hay quien les empuja, y a otros les estiran de la correa.

Por la noche, la situación da un paso a un lado, el ritmo cambia de octava. A unos les empuja la dictadura de la moda, y a otros les estira la correa del alcohol. Pero la gran mayoría desacelera, aunque la prisa y la urgencia le cojan de uno y otro brazo y le susurren en ambos oídos. Da igual: es de noche.

A través del cristal

2006-04-13T17:49:00.000+02:00

Si pudiera, me pasaría toda la noche dando vueltas por la ciudad, cambiando de autobús en autobús. Recorrería de esta forma las calles, sentado al otro lado del cristal, viendo pasar la gente bajo la luz anaranjada de la ciudad. De vez en cuando, punteando la modernidad, un grupo de antiguas y desafiantes farolas muestran su luz blanca, confiada, entablando cordial conversación entre ellas.

Lo que hay más allá del cristal tiene la misma consistencia que una película. No me muevo yo, alguien dirige la acción, la pirámide es de cartón piedra, y no de oro.

La mañana

2006-04-06T12:37:00.000+02:00

se ha levantado gris, las nubes plomizas, la brisa fría. Promete ser un día precioso.

Estamos en primavera, y los árboles ya dejan ver sin timidez su flores de colores. Me gusta porque son vivos sin ser extravagantes. Lilas, rosas, amarillos, en días como hoy tienen un tono apagado que hacen que desee permanecer todo el día al otro lado del cristal, viendo moverse el mundo.

Es en estas escasas semanas cuando el mundo es esmeralda, cuando las montañas brillan, luzca el sol o las nubes nos visiten y nos hagan descubrir las diferentes texturas del color perla.

Y para descubrir diferentes texturas de colores pastel, la exposición ¿De qué color son tus sueños?, de Elisabet Basanta. No tengo palabras para describir las deliciosas (o ñoñas, según ella misma) sensaciones que provocan sus ilustraciones. Únicamente me queda invitaros ir a verla.

Not Dead... Yet

2006-04-06T10:48:00.000+02:00

Hace ya tiempo, en el tren, medio dormido, vi una frase pintada en la fachada de un edificio: "Not Dead". Buena declaración de principios: No estoy muerto... aún, al menos. Así pues, con esa manía que tenemos en esta civilización nuestra por dejar huella hasta después de muertos, y con lo poco constante que soy yo en todos los aspectos de la vida, veremos que tal resulta esta libreta electrónica, que sustituirá a mi clásica libreta y su correspondiente Pilot.